Mástil de otros mares

Astilla dolorosa.

Te asomas
en el alma
como una gaviota rota
sobre un mástil de otros mares.

Despliegue
punzante de horas
exactas
entre vectores de miedo.

Pasión
que desemboca
en las más íntimas
fisuras.

Coágulo
de nostalgia.

Tumor
de humo.

Soledad la de esta luna...
entre las cavernas
laminadas
del pensamiento.

Tu ternura se viste de palabras...

¿Cómo no amar tus formas sencillas?

Cuando te me apareces colgada
de un par de ganchos de ropa.
Cuando con tan solo una mirada
entiendes que no me gusta tu sopa.
Cuando tu sonrisa destartalada
pone puntos sobre mi mapa de europa.

¿Cómo no amar tus pies descalzos por mi orilla?

Si tú marcas todas mis pausas
y todos mis silencios pequeños.
Si tus pisadas de azul paraulata
marcan el tenor de mis sueños
en toda ruta de ardor escarlata
donde anda mi alegría, sin frenos.

¿Cómo no amar tu vasija de flores amarillas?

Si es allí donde llegan las aves migratorias
y donde tu ternura se viste de palabras
para llenar las gavetas de mi memoria
con la exacta latitud de tu bella distancia
mientras vas apagando todas mis sombras.
Mariposa en llamas sobre mástiles y ramas...

Llueve...

Llueve otra vez...

La lluvia
se tiende sobre el día.
Una hoja tiembla
en solo silencios
y cae
para no prolongar agonía.

Oscurece la tarde...

Sobre la soledad plana
de unas piedras se desmembrana
la inmensidad de unos sueños.
Llega el viento del norte
y escupe cuando extiende
lentamente sus alas frías...

Oscurecen las galaxias...

de nuevo la luna...

¿Cómo hago

para envolver esta luna

en papel de regalo

y con fragilidad de locura

ponerla en tus manos?

Hijos de memorias

Refugio de lunas, lenguas tergiversadas
en largos y estructurados quejidos.

Tan elástica es la absurda ambigüedad
de esos hermosos y dulces latidos,
que ya se han convertido en idiomas
que son como cantos a la soledad...

Cien mil años de monos.
Diez mil años de hombres,
espantapájaros malditos
y monólogos de dioses
tropezando, sudando,
deambulando juntos
para doler más veces,
en tic-tac eterno y duro.

Somos hijos de memorias
y de viejas costumbres
largas y ruidosas,
que golpean y que son golpeadas
en tumulto. Huellas a la deriva
y solubles al tiempo.

Navegantes del cosmos
tras la estela desamparada y fría
de su propia angustia,
como arena yugular y derramada....

Para este ocho de septiembre...

Para este ocho de septiembre
pondré un anillo de saturno en tu dedo
y la luna será otro lunar en tu cara.

Además y si así lo prefieres,
marte será tu elegante sombrero
y a venus girando vestirás como falda.

No te asustes si ves que viene
bailando un vals, plutón desde tan lejos
solo para estar contigo, hasta la madrugada.

Feliz cumple Vale
Te amo hija

Desde el mismo puente

Yo me quedé en tus ojos
para alargar mis días soleados
y para mirar los riachuelos
siempre, desde el mismo puente.

Me quedé en tus labios
y mientras tú me hablas,
yo ando dibujando soles blancos
sobre el huerto de tus palabras.

Así me quedé en tu voz
jugando a ser eterno,
para vagar en torno a vos
como en un día de invierno.

Tu voz... Discreta y distante
como un pensamiento ajeno,
dispuesta a conspirar conmigo
entre sus alambradas pausas...

Estar allí...

Me gustaría estar allí.

Donde tú ríes...
Y te esparces como un remedio al universo
y la alegría del mundo toma la forma aérea de tu risa,
se hace fiesta y se eleva al cielo; como bálsamo hecho verso.

Donde tú te desvistes...
Y la luz opaca te lame, te abraza y te toca
y un pensamiento atrevido y ardiente se mueve
entre los labios, la lengua y los dientes de tu boca.

Donde tú duermes...
Y la oscuridad vela tus blancas formas y recoge la espuma
desbordada de tus pliegues mientras poco a poco descubre
como suenas tú, en el silencio íntimo de espiga dormida y desnuda.

Donde tú lloras...
Y el silencio se endurece en tu rostro y en tus manos.
Se rompe en la textura frágil de tu mundo mientras
la memoria escarba con lágrimas tus labios callados.

Versos de no rima

Empapadita de sueños
y de un viaje alucinante,
llega la noche y se humaniza
sobre La Plaza San Miguel,
donde todo se olvida
y luego se eleva
con la música predilecta,
nalgadas y besos...

(Mi sombra irreverente
inclina su soledad sobre estos versos
y los empuja hasta el rincón más cotidiano
y peor malogrado de todas sus guaridas.
Mientras el hastío de su coma se despierta
sólo para dar gracias al cielo.)

A esta hora la ciudad anda borracha
y sus ángeles fumando cosas raras
andan cuidando a las putas que caminan
entre La Plaza y el convento, asomándose
por los ojos de la noche, con sus mejillas
pegajosas entre el humo y la risa perfecta.

Sobre el viejo malecón nocturno
la luna bosteza en su vieja brega
de entender a los enamorados
que azarosos juegan ir al fondo
de la luz amarillenta y lenta
que el sudor ya no detiene...

Versos de no ausencia

Tu y yo,
ya nos hemos desprendido
tantas veces uno del otro
que poco a poco ya te has ido,
dejándome esta extraña ausencia
sembrada junto al estruendo
dulce y alegre de tu no voz.
Tú ya no me perteneces
y duele, aún me dueles
como una espina, como una muela.

Junto a la soledad
y próximo al sueño hermoso
que ahora asoma por mis ojos
has quedado tú, andando en mi silencio
con el alarido perfecto de un animal.

Me acostaré a soñar que tú nunca te me has ido,
que por aquí el amor anda contento y suelto,
que tus labios rojos todavía son ciertos,
que hoy nací otra vez y que jamás ganó el olvido...

Versos de no olvido

No nos queda casi nada.
Apenas algún olvido viejo
y la ilusión como un reflejo
de alguna estrella calcinada.

En alas de la ternura
ahora el recuerdo vuela,
insiste y después se cuela
del alma que lo procura.

El amor que una vez crecía
es un sueño que ya no digo.
Ahora soy solo un mendigo
de la palabra "melancolía".

La luna girando en torno a ciertos olvidos
como el amor rondando a estos escombros
que la pasión aquí dejó y para mi asombro
igual que estos versos, andaban perdidos...

Veneno y calmante

Este amor...
Ya no es
como los amores de antes,
cuando la ilusión paseaba
agarrada de la mano
sin nubarrones negros,
de tu casa a mi casa
silbando canciones
que ya no recuerdo.

Este amor...
Es dolor
y a la vez calmante,
de todo lo vago,
del ruido apagado
en mi pensamiento,
de tener que llevarte
como un estandarte
en contra del viento.

Este amor...
Me lleva
del carbón al diamante,
siguiendo las huellas
de mis labios
hasta tu veneno.
Tú giras y gritas.
Yo rompo y aprendo
hasta quedar sin aliento...

Otros versos para la loca Luz Caraballo

(Sencillo y humilde homenaje al más grande poeta venezolano de todos los tiempos: Andrés Eloy Blanco)

En tonos azul andaba el cielo
casi se tocaba con los dedos
entre Chachopo y Apartaderos
cuando la vi y me enamoré...

¿Fuiste tú Andrés Eloy el primero
que la vio, o ya la loca caminaba
todos los siglos del mes de enero
mientras los pies le sangraban
buscando los hijos que se le fueron?

Yo no sé...
Pero en ese páramo andino
a mi también se me perdieron
unos amores entre el frío
y las esquivas sendas,
pero quedó la leyenda
que en la memoria de los andinos
es como una ofrenda de la tierra
para todos los que han partido...

Yo me quedo mirando y amando
a la loca Luz Caraballo
y también voy dejando
a sus pies estos versos adornados
con lindas flores del mes de mayo
mientras unos hombres a caballo
llegan a mi memoria preguntando
por el poeta: Andrés Eloy Blanco.

Relojes que en la tarde

¿Hace falta decir que la tarde
ha puesto parches perfumados
en la memoria?

-Sí...
La nostalgia florece hermosa y naufraga
caprichosa y decididamente en el pensamiento.
Unas metáforas se desnudan para colgarse del cielo.
El mar con su olor a alga y su ruido cansado de olas
llega en silencio para no despertar los peces.
La cosecha de cielo rojo se prolonga hasta mi brazo
de sílabas para intentar tocar esta noche sí,
los labios blancos y fríos de la luna.
Las viejas y pequeñas palabras (de polvo lacustre)
se fraguan en frases extrañas
y se hacen montañas de versos resucitados
para llenar la osamenta ya medida de la tarde.
Otra vez la poesía es como agua recién poblada...

-No...
En la desembocadura de mis ojos de niño,
la alegría de unas gaviotas recién pintadas
en su vuelo, ya no cabe más en mis pupilas.
La tarde teje con su cuerpo su mejor eclipse de mar
mientras el mundo celebra el incendio apagándose
a través de las ventanas, en los rostros habituales.
Los colores se ciñen todos a su cuerpo mojado.
Las ansias de amar por aquí gotean
como minutos, como jugo de caña recién cortada.
Contemplo toda la anarquía hermosa y sonora.
Terquedad ruidosa la de esta tarde sobre mi arco blando.

Como extraños...

Como extraños
amantes retratados
sobre un espacio amarillo,
son dos hermosos pasajeros
de instantes mecánicos
que están dormidos...

Con la luna llena
y después del aguacero,
despiertan,
microscópicamente el amor
emprende nuevo viaje
en la oscuridad indivisible...

"Volveré mañana, al mediodía" -Susurra ella
y apuesta latidos de su corazón.

Pierden los dos...

Solpla el viento

Sopla el viento mordiendo lunas
y unos dedos ya conocidos
llegan y apagan todas mis velas.

El canto del silencio
es
abrumador...

De repente,
escucho el eco de las voces y los pasos
de mis más antiguos fantasmas egipcios.

Antes que me lo ordene la oscuridad,
hago hilos de viejas lágrimas
sobre la piel de este instante.

Me aferro a mi fe nocturna
mientras suenan el disparo
y su eco.

Se desata
la más íntima
de las tormentas...

Pero...
-¿De quién fue el oído?
-¿Qué partió la oscuridad?

Cae mi mueca al piso,
corre mi vasta herida
hasta deshacerse entre todas las heridas.

-¿Avatares del tiempo?
-No, eso jamás...
Acaba de llegar y se identifica el olvido...

Todos mis recuerdos

Hoy todo me evade y esta orfandad
se ha convertido en ecos, desvelos,
en tiempo frágil para la memoria,
donde tú te asomas a cada rato
como un incendio.

Te has ido, es cierto, pero has dejado a la luna
en mi cuarto, colgada del techo con tu hilo izquierdo
y mirando la ventana, sueño con versos destartalados.
¡Créeme por Dios..! Qué por aquí merodean sueltos
tus pies descalzos.

Mínimo estertor, tú has dado a mi vida el margen
de error perfecto. Por ti aletean en mi patio
las horas y las hojas en silencio. En tu trampajaula
se han quedado -para siempre- quietos los temores
y todos mis recuerdos...

Caminandote...

Por calles de mi nostalgia,
muy largas y tan estrechas,
llega y es abriendo brechas
tu aroma con dulce calma.

Sin querer pero aludiendo
dibujas por toda mi alma
un cielo de caramelos,
de soles y lunas blancas.

En playas donde contemplo
tus formas que languidecen,
es la vida que ya amanece
con el ruido de tu cuerpo.

Ríes con la gracia de los juguetes
y me dejas la lluvia colgada,
fracturada y fría sobre unas ramas
empapando de ti mi extraña suerte...

Hoy toca

Hoy toca...

Hoy vienes...

Nuevamente,
con la luna en tus palabras
y sin formatos ni fórmulas,
a tientas, multiplicada, ilesa,
con la voz de tu único traje
me dices como eres
y me dices lo que soy.

Apresúrate.

Como las cosas nuevas llegas tú,
poblada de contradicciones,
de circunstancias,
idéntica a ti misma,
sin nomenclaturas.

Con la íntima trayectoria
de unos labios recién desembocados.
Desmenuzando la alegría como monedas.
Profanando el fuego
de todo tiempo azul
en que estoy lleno de dudas.

No te vayas...

Palabras escritas

Hoy el azul anda muy índigo
mientras la nostalgia hecha incienso de luna,
bosteza por mis ojos y abre sus grietas...

Hoy ando sin la botella destapada
donde guardo la pócima de tus besos.
El guión de vida que me diste también lo perdí.

Hoy solamente quiero ser memoria,
apenas un recuerdo que aprende a caminar
por los estrechos pasillos de tu olvido.

Hoy el mundo huele a ti, a duraznos, a tu boca.
La tarde teme a tus alas de pájaro pequeño
y yo de ti, apenas escucho estas palabras escritas.

Voy a dejar sobre el piso estos versos
a ver si un día de estos te los tropiezas,
maldices y otra vez me miras...

Mi costumbre más vieja

Cántame canciones de amor...
(Tú, centinela de mi locura)

Ponte tu vestido de luz de neón
y con diez por ciento de tu ternura
ven y derrama en mi oído tu voz,
con canciones de rock o de cuna.

Cántame como canta la lluvia
que un suspiro tuyo me sustenta.
Esta noche he perdido a la luna
y siento que bailo solo en mi pena.

Cántame como cantan los pájaros,
esta ilusión es mi costumbre más vieja
y déjame atraparte con mis manos
como invierno y verano, a la primavera.

Cántame canciones de oleaje de mar,
tú, mi presagio y mi pan sobre la mesa...
Cántame canciones que yo pueda escuchar
mientras me enseñas a naufragar en tu ausencia...

Olvido sin sombras

Cuando la luna nos canta
sobre el fuego inmóvil de la soledad,
nos damos cuenta que el mar es inmenso.

Cuando el olvido anda sin sombras
y toda ilusión súbitamente nos abandona
es para irse a mirar en el espejo de otro sueño.

Cuando el amor se nos acaba
y las fantasías que habitan el alma se evaporan
es para dejarnos de pie a mitad de un desierto.

Cuando el tiempo de amar se nos desviste de horas
y nos quedamos sorprendidos, tendidos y secos,
sin ni siquiera una palabra para reconocernos.

Cuando nos encontremos
Solos, tu y yo,
al final fallido de una aurora…

Déjame decirte que siempre estaré yo
callado y sin memoria, minúsculo pan,
tuyo, por el tiempo que nos dure un suspiro.

Mi pan de cada hora

Por ti parten temprano todos los trenes
de la tierra. Y solo por ti se demora...
A veces en llegar la aurora.

Tu voz es mi perspectiva oral
de toda luna menguante y mi sueño
mordido sobre esta ciudad iluminada.

Madrugada. Mi lluvia temprana.
Tú te haces un río en mis manos
y un valle ya recorrido todas las veces.

Inoportuno beso prolongado. Tu nombre
es la palabra esdrújula, aplaudida, dura,
perfecta, húmeda y bien pronunciada.

Oda a unos pliegues tibios. Tu nombre
es el pan mío de cada hora.
Me ciegas, me llenas...

Karen

Amor no es más amor en los Estados Unidos,
yo lo entiendo ahora, que tú estás tan lejos
y porque sé de memoria que te he perdido,
mi memoria sigue golpeando olvidos viejos
mientras se desmorona en este viejo olvido.

El olvido, la distancia y el tiempo se equivocan
cuando te abandonan al borde de esta noche
con tus banderitas del sur, mujer de Oklahoma,
flameadas. Al garete simple y al total derroche,
extraviada siempre te extraño junto a mi sombra.

Entre mi sombra y tu ausencia caídas
tu gato rojo vestido con mi pijama azul
aún comparte con mi más blanca alegría
pedazos de luz de luna. Qué ausente tú,
qué triste y que inesperada tu partida.

Partiste con todos tus fósforos encendidos,
recuerdo eras indescriptible. Y aunque lejana
para siempre estés, aquí todo está medido...
Resbalando despacito hasta el fondo del alma
yo a ti te asumo como al sol, Karen Biggio.

Karen. Aún tengo tus códigos de mujer soñada
pero en sucesos nuevos, sé, los iré perdiendo.
Mi soledad creció y tiene nuevas coordenadas
para habitarla en dos tiempos, en muy secreto
y en idioma tan distinto, al de esta distancia.

A lo largo de esta vasta distancia tan larga
viene hablando de ti, el olvido al tiempo
mientras va como subiendo y bajando ramas
es mi voz, que saltando voces, a duro silencio
te proclama, aún te busca y todavía te llama.

Todavía deletreable...

Prefiero la nada que al olvido
y ver en mis manos nuestra alegría
común conteniendo a todo miedo
ya vencido.

Prefiero verte entregada que desnuda,
alboroto de abejas en perfecta oración,
tú me haces libre a la perfección
en tu hojarasca de dudas.

Prefiero el café caliente a toda caricia
sometida, premeditada y vaga,
a las horas que vienen solas, sin malicia
y carentes de nostalgia.

Prefiero el vértigo azul, no sospechado
al resplandor severo de ver tus labios
temblando sobre otro sueño,
desprovistos de mar o que estén borrados.

Prefiero el grito al oído a la incertidumbre
en tu rostro de flor menuda sobre un piano.
Yo quiero ser para ti un número anciano,
que tú me mires y que después me sumes.

Prefiero el liquen de tus pliegues salvajes
a la tersa presencia mineral de la luna
sobre tu cuerpo blanco, sudado
y siempre, siempre deletreable...

En blanco y negro

Hoy mi alegría está en blanco y negro
diluida sobre la alfombra de unos sueños,
ya no pinta arco iris ni indecibles absolutos
en tu estancia, pero yace intacta de recuerdos.

Mi alegría se espesa dulcemente en tu mirada
pero se pierde lentamente en la tarde de mi alma,
se hace laberinto y nostalgia en mi ventana,
ventisca de ilusiones, bordón de una guitarra.

Mi alegría es una estancia mágica, un sol tendido
sobre el mar resbaladizo de los desasosiegos,
donde comparten tu sonrisa y mi silencio un espejo
en que naufraga el barullo de la curva lunar donde vivo.

Estampida

Si yo dijera que si
a la estampida de tardes de lujos y miserias,
de sonrisas decadentes, de lunas armoniosas;
seguro sorprendería con eso a mucha gente.

Si yo dijera que si
a mi suerte invicta y me dejara tallar en el fondo
de tu deseo rectangular, maltrecho y estrafalario;
seguro te espantaría con la inocencia de estos versos.

Si yo dijera que si
a estas ansias de escapar en versos desde mi boca,
te llevaría en mi bicicleta hasta una nube azul, saltando
por los tramos de la vida en letras y de sus contrastes.

Si yo dijera que si
a tu oferta de rescatar para mi, tus pechos redondos, blancos
y tensos desde tu cuerpo rebosante y ya ardido, me quedaría
para siempre en tu puerto, bajo el estruendo de una derrota.

Si yo dijera que si
al trazo insistente de viajes a través de tus locas franjas,
sin el olvido en la memoria; seguro ya andaría por tu playa
bajo el brillo de un sol color naranja.

Si yo dijera que si
a la tierna calamidad de tener que compartir mis barajitas
de béisbol y una cuota de mis sueños; seguro me encontrarían
sentado junto a ti, comiendo mangos o almendrones frente al mar...

Para hablar, para soñar...

Para hablar de renuncias
llega la noche a ventilarse a los pies de las ventanas.
Nadie, sino quien ha habitado en soledades
sabe vivir de la ráfaga del verso en noches como ésta,
tan copiosa de aguaceros, de resacas y silencios...
La nostalgia abotonada a las teclas de un piano.
La palabra que nunca fragua pero sangra.
Las tercas latitudes que se levantan como grietas.

Para soñar con otros caminos
llega la noche integrando lunas y desencuentros.
Nadie, sino quien vuelve de un tiempo ya transcurrido
con su linterna mohosa y trayendo el incienso del plomo
a las redes acuosas de la noche, ha visto crepúsculos...
Los dulces desvelos donde cicatrizan los sueños.
El triste exilio de estos versos a la red de hastíos.
El agónico presagio de toda ilusión, de toda patria.

Para buscar algunas vocales sueltas
llega la noche sollozando en el idioma gris de los recuerdos.
Nadie, sino quien tiene la boca llena de tinta y de esquirlas
de tiempo, sabe quien lleva el delantal a la mesa de la vigilia
donde se escarchan de helada quietud las madrugadas...
La boca y los muslos plasmados con claridad húmeda.
El viento que sustenta en los ojos a los pájaros nocturnos.
Esta desnudez frente a la madeja de luz jamás conquistada.

Intacta

Palabra refractaria y perfecta. Semilla.
Piedra que golpeaste mi ventana
y ahora es un lujo tenerte desnuda...

Respiras, juegas y después declaras
dentro de la noche y sus minutos apretados,
todos mis bordes en llamas.

Con una mano te recorro toda, palabra,
piedra plana, caliente y finamente tallada.
Al final, te me pareces al mapa de España.

Cortas todas mis horas y me dejas a oscuras.
Eres la rosa de los vientos que gira caprichosa
devorándome en la noche en que tú, quedas intacta.

Yo, aquí me amparo en todo silencio vivo,
en las sombras y en las veces en que tú,
te agitas y reposas.

No me dejes a la luna tiritando sola
en el cielo, sobre mis hombros, mientras bebo
toda la pasión en la piel de tu nombre.

Me vas golpeando a solas. Llenándome de besos
bajorrelieves. Ríes y en la avalancha de tu risa
se me va borrando toda la memoria...

Como a dos gatos...

Manoseándonos las caderas,
también un poco más abajo,
la luna a través de la escalera
nos miraba como a dos gatos...

Andaba de ti todo empapado
y te llevaba como así se lleva
a una dulce muñeca de trapo
cuando ya terminó la fiesta:

"entre dormida y despierta,
entre escondida y envuelta."

Casi con el mismo manto
que bajo aquella tormenta,
te trajo hasta mi llorando
mi pequeña cenicienta
hecha un montón de pedazos:
abril, mil novecientos noventa.

Yo además de amarte,
juro que también te amé
y ahora como un quijote
pero a pie,
siento que extravié
todos los molinos
en el camino
que viene desde tus pies
hasta estos versos míos.

Si,
ya sé que te perdí.

Me estaciono pa contemplarte
y es así como siempre termino
contemplándome sólo
y al final de mi mismo...

Vuelo compartido

En vuelo intacto llega la noche
tan iluminada de cosas tibias y lejanas.
Llena de uvas de playa y de almendrones,
de pájaros nocturnos, de brisa cálida
y de olas rompiendo en los farallones...

Yo imagino tus labios pálidos,
centella de verano,
tocando mi mundo distraído,
haciendo fiestas con esta ilusión
de pájaro en vuelo compartido.

Mi orilla ya está abordada con la luz
inmensa de tu mirada de luna blanca.
Tú desnudas mi memoria para vestirla
de recuerdos que a los dos nos pertenecen
y mi tez lacustre siempre será espectro
y laberinto tuyo en la intemperie.

Como marcando la ruta de las hormigas,
exacta como luciérnaga en la oscuridad,
siento que ya vienes
entre esquirlas de frío,
corriente arriba hasta mis sienes.

Inclinando estos versos a tu abierto aroma,
yo lanzo esta noche mis imaginarias redes
al estruendo hermoso de tu voz,
entre las grietas de las palabras pequeñitas
que voy diciendo y escribiendo yo.

Aquí las hojas y las olas llegan y rompen.
Ya tú sabes que yo suplanto a los ruidos
con este fiel silencio, pero amor mío...
Aquí las horas sintonizan ahora la melodía
del viento, en arrullo eterno de unos grillos.

Como quien anda inventando nombres
para las cosas que no lo tienen,
así ando yo...
Nombrándote: delirio, guitarra, zarpazo,
agua, eco, luna, cigarrillo...

Tu ternura de barco

Te has convertido en mi frontera
demarcada por relámpagos azules.
Descalza y fiera vienes emergiendo
sobre los cadáveres de mis dudas.

Tu mirada de fuego diferente se ha robado
la quietud cansada de todos mis inviernos.
Golpe diminuto, ahora prémiame con minutos
para contar todos tus lunares.

Ya casi llegas y tus pisadas me arden.
Traes al viento de occidente contenido
en tu ternura de barco. Transitas hermosa
y así navegas por mis venas, buscando
siempre versos del salitre de Neruda.

Yo muero por el agua de tu risa
y mis ojos apenas se sostienen asomados
a tu abismo azul. Tu pie más izquierdo
llena de escalofríos a mi pecho en reposo
y mi corazón se puebla de alegrías,
como un puerto que sólo vive en la espera.
Eres pupila atravesada por la luz de la luna.

Aquí te espero, frente a este mar en blanco,
bailando al filo de las palabras que me enseñas tú.
Aquí mi boca te espera para escalar los centímetros
de tus labios. Aquí supura la nostalgia por mis ojos.

Mientras el viento golpea las ventanas del mundo,
yo aquí te espero, borrando la palabra "libertad"
de mis mapas, conversando al tiempo entre palmeras
y con estas ansias de amarte que corren
como caballitos de mar, como costura en los harapos,
como ilusión oceánica sin término ni ocaso...

Deshojemos

Deshojemos tempestades.
Deshojemos laberintos.
Deshojemos ya la carne
y los lugares para llenarme
de tus gestos.
Deshojemos nuestros cuerpos
entre estas cuatro paredes
con la saliva necesaria
hasta que tu nombre
salte de mi espejo.

Deshojemos la luna y al sol
hasta convertirnos
en sombras de paraguas.
Deshojemos nuestros dedos
y deseos hasta pulir las piedras.
Deshojemos nuestros límites
humanos hasta hacernos agua.
Quiero ser un cauce tibio
para que bajes en forma de río
desde alguna cordillera.

Sueño mìo.
Mi guitarra deshoja
sonidos bajos que un día
me trajo el mar.
Deshojemos las palabras
que huyen de tu alfabeto de pájaro.
Deshojemos tu risa menuda
siempre en vuelo, mientras
se deshoja en ríos la lluvia,
en ruido alegre de escarchas.

Estás anclada a mi costado
izquierdo desde el día
que deshojé anillos de saturno
para tu dedo anular.
Ya tengo completo tu mapa
de flauta astillada.
Robé para ti la fórmula
de la trementina.
Soborné al viento alegre
para que espante sombras
y antiguas lunas de tus orillas.
Te miro y deshojo tu cara de flor
mientras recuerdo
que para alcanzar tu vuelo
ayer anduve deshojando y sumando
la audacia de todos los peces
en el mar...

Jamás fueron palabras

Anda y corre tras las palabras
y si acaso alguna se te escapa,
es cierto que a veces tienen alas
y sin pretensión alguna, vuelan...

No hagas, tampoco digas nada,
ahora pradera huele a primavera,
cierto es que nunca fueron palabras
sino cuerpo de un mil poemas.

Entre dulces pesares
y amargas verdades,
la palabra transita sonora,
errante, perfecta y libre,
no es dueño quien la escribe
mucho menos quien la adora.

Se enreda el viento
triste entre las ramas
y todo el pensamiento
si la luna está callada.

Poeta, entonces llegas tú
con tu verbo a la espalda
y te basta la palabra azul…
Y se enciende todo en llamas...

Bocanadas de corazón...

Aquí son más las ventanas que los sueños permitidos...
Flota una suave tristeza sobre los cuerpos y los cuchillos
anhelantes de la carne, de relámpagos y de mareas...
La noche llora su oscuridad y nadie la escucha.
La ciudad desgarra los sueños del viento que anda
acechando sombras en sus portadas predilectas.
Se hunde la luna en la humedad salada de los ojos;
ella si sabe como lamer, descubrir y recobrar los sueños.
Hermoso lenguaje es su mirada convertida en libro aéreo.

Llegan unos perros y ladran a la luna espantando sus murciélagos.
Son bocanadas de un corazón mientras el cuerpo de una amante
invade la memoria con su llaga, sus silbidos y palabras cavernosas
y no queda asombro ni piedad, sino realidad y tristeza de la carne.
Trasnocho. Ansia necesitada desencadenando en abierto aroma.
Ando ausente. Yo solo alargo mi cuerpo, para hacer un escrutinio
con los viejos adjetivos minuciosos, tras miradas indiferentes...
Que me perdone el tiempo... Ahora solo quiero colgar mi sombra
desde una lágrima. Dirán que estoy loco...

Al libre albedrío

Al libre albedrío
como a un río mi memoria
ha aprendido a descifrarte
en la transparencia de todas las voces.

Al libre albedrío
los deseos entran y salen como pájaros por los poros
y habitan allí, como música, como tus pasos marcados
en la arena, en la rueda fraguada por mis brazos en tu cintura.

Al libre albedrío
mis vocales de madera arden en llamas como faroles
de luna en el litoral de tus labios rojos y en tu cuerpo,
que mi mirada atraviesa como a una avenida.

Al libre albedrío
como las ciegas heridas
que van dejando las piedras al rodar
por límites estrechos (como los míos) hasta el mar.

Al libre albedrío
salpica la lluvia tus ojos y los míos
y en cada gota que se quiebra,
se nos multiplica un suspiro...

Danza de espejos

Tú llegas y me salvas del vacío
pero me dejas despierto en las calles
por las que siempre me pierdo yo.
Somos alcatraces haciendo humaredas mortales
y quebrando cantos ante un espejo donde baila
la noche, para el asombro a cántaros de la luna.

Somos pensamientos merodeando la forma inútil
de una almohada, entonces tú me quedas reducida
a una simple sílaba,
pequeña, bajita y fría,
a la que busco, describo y ansío...

Mejor, hazme un sol con los kilómetros de tu risa
y déjame alucinar, déjame soñar
que puedo inventar fases de luna enredado en tu pelo,
como un chubasco de promesas vestidas de sosiego,
como el tiempo alegre de nuestras manos compartidas.

Déjame respirar, otra vez
del menú de tus surcos apretados y secretos
para después morir unánimemente en tu densidad.

Déjame tendido sobre las aceras, al lado izquierdo
de los escombros que me quedan de tu voz. Suéltame
en cualquier línea fronteriza, que yo te alcanzo
por las cornisas de las letras de tu nombre...

Lanza tus piedras contra esta frágil distancia de puerto.
Señálame,
ruégame,
maldíceme,
que ya vengo de regreso y sangrando
por la ruta destartalada de estos versos...

Thru the windows of night

Es Penélope...
quien duerme
en un banco de madera,
en el anden desinfectado
de todo este silencio...

Llega a mis manos
-ella-
sin códigos postales
mientras la ciudad arde fuera...

Soñando que llueve,
soñando con su Ulises
trepando las fronteras
de una historia ya por fin
derrotada entre el perejil
y la rabia en una playa
sin autopistas,
sin monóxido,
al sur de Atica.

Y los versos,
y el suspiro ciego,
y la tribu de palabras
se van llenando de labios,
edades repetidas sin asombros
sobre los escombros de otras bocas.

Penélope,
mi Penélope,
¿Por qué me dejas en el umbral
de otro sueño,
con tu ráfaga de lunas azules
y con mil peces dibujados en las jeringas
de todo este cansancio
erguido?

Viento del este...

Viento del este...
Tráela nuevamente
a esta orilla celeste
para yo verla jugar
entre el cielo y el mar
con los peces.

Viento del norte...
Dame sílabas de su nombre
y acompáñame esta noche
en mi fogata de versos
para ver si la encuentro
trepando entre voces.

Viento del sur...
dale alas a mis palabras
y al ritmo suave del agua,
ponle los límites abiertos
a estos círculos desiertos
de luna, que la reclaman...

De tu mirar de sombras quiero llenar mi vaso (dedicado)

(desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.)
antonio machado




Vamos poeta.
Caminemos por la orilla del sueño flaco,
que aquí la soledad
habita en las paredes y en los nombres.
Por aquí, a veces pasa escrita su alma
viajando bajo el brazo de una herida.
Quien lo iba a decir: es fragor la costumbre
que solo existe para el deslave desde los ojos.
Mar complicado de ausencias.
Piedra redonda del camino.
Abismos de olas para soñar.
La palabra respira cuando cae
de los labios letra por letra..

Ah, si el léxico y la métrica se tropiezan
de nuevo con su paladar de prosa,
deje que recorran de nuevo la tierra,
la casa, los patios, los turgentes besos.
Mire que aquí basta la luna blanca
con su sombrero oscuro para el verbo
recién encendido en campos eternizados
de castilla en la memoria.
Hoy dejo la ventana abierta
junto a los vacíos cangilones de versos
y me pongo a soñar caminos.
Soria, Soria, eternos verdes de Soria.
Olmos milenarios lanzados desde el cielo
por puños polvorientos.
¿Acaso solo el mar es lo que empuja
a los corazones de los hombres
hasta la orilla?
¿Acaso Antonio,
son las costillas del duero
las que yacen esparcidas
como soplos de niñez,
de juventud y vejez
por los caminos del alma?

Amanece la mesa sin pan

"solo ecoute ton coeur mon tendresse..."


Entre tu y yo, siempre, siempre habrá
un espacio cómodo para la ternura.
Aquí nada es viejo, nada está distante,
todo tiene la edad y el color de tu hermosura.

Mi dulce ilusión lanzada en vuelo de altura,
enamorada te veo hasta en las muecas de la luna.
Aquí en silencio, el amor me fluye para que el silencio
llegue a escuchar y a celebrar la risa y las pisadas tuyas.

Labraré un mapa secreto sobre estos momentos míos,
una ruta fluvial para mis besos sobre tu piel desnuda.
Amanece la mesa sin pan y sin escalas, va y viene el mar
y te amo, como el pirata que vive de recordar su mejor aventura.

Preciosa ceguera... Te me vas convirtiendo
en desparpajo clandestino, en mi acantilado más estrecho.
Eres mi mujer bajo la lluvia, un aguacero de versos
y lunas sobre mis noches más secas y oscuras...

Café sin azúcar

Me gusta el café sin azúcar
y pensar en tus senos
desnudos, ya descifrados...

Me gustan las madrugadas
con lunas redondas y vagas,
desafiantes, blancas y exactas
derramándose sobre una playa.

Me gusta caminar orillas largas
y cuando te presiento a mi lado,
casi siempre descalza,
llegándome como un soplo
pa quitarme la almohada.

Me gusta suplementar
y sumarme siempre a ti,
multiplicar luna y mar,
borrarte toda
pa volverte a escribir.

Me gusta amarrar
mi lado izquierdo
a tu continente abajo
pa que andemos juntos
y contentos pa todos lados...

La herida perfecta

Tú y yo
andamos juntos tras las horas
ya derramadas desde todo olvido.
Somos cómplices, somos traidores
y también somos fieles testigos
que el amor no se da ad-honoren.
Sabemos que la pasión no siempre
con el tiempo siempre, si enamora...

Cerrando y abriendo brillos,
con agua dulce bajando por la sien
aquí anda saltando este corazón mío
buscando una luna donde anochecer
y pintando para ti, soles pequeñitos
donde te pueda guardar o esconder...

Yo, busco alcanzarte con estos versos
duros versos de mitades muy espesas.
Tú, eres flexible y aérea como un beso.
espiga y ranura, eres la herida perfecta.

Extraviados... Cierto que andamos extraviados
y dibujándonos caricias discretas con los ojos.
Este amor hace fintas imitando a un naufragio
para solo evitar la atención de cualquier modo.
Es de inútil clausura y de muy silente flechazo,
¿secreto?, soy tu secreto y tu pañuelo más rojo.

Para que entres tú...

Mira como pasa el tiempo y todavía tu voz me alcanza.
El viento que viene del sur te trae diminuta, pero aún invicta.
Tú eres como la música que viene encendiendo recuerdos
alegres, hermosos y perfumados como los viajes.

Todo vuelve. Vuelve a las horas que me llenabas con tu ruido.
Toda piedra, toda hoja aquí te recuerdan, en cierta forma de alegría.
Esas horas que vuelven dejan mi soledad llena de tu aroma de flor,
flor que mis ojos, poco a poco se han acostumbrado a contemplar.

Cierro los ojos para que tú entres, como entra la noche,
para que flotes en el aire como luna, en forma de tristeza
sobre los ramajes de estas simples palabras de amor.
Sangre marítima, aún arrastras todo lo mío hasta tu orilla.

Mis anhelos por ti, flor sencilla, titilan en tus fotografías
que toco ahora, bajo la lámpara breve de otros tiempos,
en que tu olor a duraznos y todas tus formas de mujer
se doblaban temblorosos en mis brazos.

Bosteza la nostalgia sobre la línea marrón de mis ojos.
Tú das a mi corazón la forma de los días y las noches
en que no estás. Tú eres como la geografía del tiempo
donde reposa mi brújula y donde guardo todos mis mapas.

Tú te alejas sobre las mismas huellas en que venías hacia mí.
Te vas vestida de llovizna fría llevándote el mar y a toda,
toda mi textura de alga. Otra vez, otra vez me dejas solo
con mis versos, retratando siempre esta misma distancia...

¿Qué pensarían los gatos del cielo?

Fue en un día muy caluroso
y no en una noche de luna
en que yo me enamoré de ti...
Fue por eso que al principio
me negaba a que tu existieras.

Luego temí que huyeras
al descubrir
aquel mar en ruinas,
aquel montón de escombros
que quizá para tu asombro
te confieso ahora, poblaban en mi...

Ay amor,
¿Qué pensarían los gatos del cielo?

Cuando tú,
transitada en suaves silencios
te posaste sobre mi cuerpo
y en poco menos que un asalto
y cortando todas las salidas,
me consumías sin que mediara
una sola palabra...

En tu entrega
me chupabas toda el alma
en un delirio de versos caídos,
en un mar de erizos,
y en la mancha que desde tu boca
desembarcó como mi destino...

Silentes y alegres

En el volumen de este deseo,
ya la luna anda desvestida,
la ansiedad sin camuflajes
y los gorriones soplan llovidos.

Vamos a devolver los cuchillos
y a pintarnos la cara de neón.
Bailemos al vals de las caracolas
en la búsqueda de la textura tibia.

Frágiles caricias en vuelo centellante
sobre la piel de tus sábanas de níquel
y la garganta del tierno abismo presagia
la pulpa redonda, el latigazo de dicha...

Quemando impunemente estos versos
sobre el crisol radial de tu ombligo,
yo respiro la piel de colores primitivos
que delatan las letras de un orgasmo.

(Caricia abajo se derrama todo el polvo
que viene de blanquear las expectativas.)

Por fin, tú y yo muy silentes
y alegres; derrotados y solos
abriendo todos los paquetes
con los ojos...

Cuando nace la prisa...

De las urgencias
entre el frío de los matorrales,
entre cantos de gallos y luciérnagas
desorientadas, nace la prisa por llegar
al último botón de tu blusa blanca.
El corazón se corre como una teja
y la pasión escurre entre los dedos
como chocolate. Tu pecho en mi pecho
arde y pareciera que el temor nos mira
desde los ventanales...

De las urgencias
junto a los eucaliptos
y bajo una luna inmensa y blanca,
nace la prisa por zafar tu falda
en jirones desde tu cuerpo hasta
dejarla colgada de una rama.
Milimétrica y vencida me miras,
te encanta y me entregas al fragor
tu mermelada...

De las urgencias
de los labios y las manos desesperadas,
nace la prisa por la caricia perfecta
(blanda, redonda, terrosa y fracturada)
y revientas la madrugada en carcajadas
y corres a tu casa con el olor ya despierto
de las guayabas...

Tu mirada de agua...

Con esta soledad a cuestas, pesada, perfecta,
bañándose del silencio sutil que se derrama
como fina arena, desde la luna circunspecta
se me va vistiendo de tus formas, toda el alma
con recuerdos y alegrías que aún despiertas.

Yo, pobre de mi, pasajero de emociones sin memoria,
quedé vagando en tu mirada de agua lenta, muy lenta,
como buscando para mi, tu luz de luciérnaga transitoria,
que en vuelo frágil, sueño a veces, caprichosa te presentas,
piñata hermosa, que las manos de unos niños me devoran.

En esta agonía de pájaro herido por una piedra,
en el incendio de todas las dudas que habito, ahora confío
que un día vendrás a recostarte a mi orilla, marcada y sedienta,
siguiendo mi aroma, perdiz perdida entre amapolas, seré tu río
otra vez tu victima, tu hastío, tu tiempo con las alas abiertas...

Todos los plazos

Para soñarte
no me basta la poesía
ni esos blancos derroches de la luna
sobre los edificios de esta ciudad.

Ni pasos, ni cuerdas, ni metros
para medir esta distancia, me bastan.

No me bastan tus ojos claros
buscándome siempre a ciegas,
ni que aplaudas la alegría
sentada, con tu sombrero de tierras y de mares
distantes, asomada en una ventana de recuerdos
y memorias...

No me basta el fuego breve de una hoguera
ni ser tu amante donde deambulan las cenizas.
Quiero verte llena de presagios, estrangulando nubes
colgadas de un cielo desde donde parte la lluvia
que te busca, como a un espejo de remansos.

(Frágiles reclaman a un tiempo distante
mis ojos ahora llenos de nochería.)

Y ya no hay bailes en las mejillas del alba
ni anhelos, absurdos anhelos para la ceguera
y sin embargo, me bastaría sostener tu mano
letra por letra, mientras juntos convocamos
todas las dudas y todos los plazos...

El color de tus olvidos

Me gusta el color de tus olvidos
y la forma en que las tardes se estrellan contra tus ojos claros.
Me gusta embriagarme con tu risa. Cuando doblas las rodillas
para buscarme y cuando estiras los brazos para alcanzarme.

Me gusta cuando dices que la luna no es más que un globo
lleno de agua. Cuando me miras y gritas espantando pájaros
y dudas. Eres mi remedio. El trueno alegre que viene
sonando desde los confines más lejanos de una aurora.

Me gusta refugiarme en tu mirada y viajar en tu nostalgia
de velero. Andar sobre tu cuerpo como un ángel o como
una gaviota que sobre la fina arena, dulcemente sueña
con tardes largas e inflamadas por la alegría del viento.

Me gusta el ruido del mar sobre la geografía de tu cuerpo.
Tu olor a pan. Tu tiempo de fruta que madura en una sola noche.
Es tu voz a mi oído, lo que curva ahora la lentitud de las estrellas.

Me gusta mirar las rayas de tus manos impresas en mi vida
para que te quedes en mi, mariposa ardida sobre un cristal.
Es tu volumen de flor, lo que determina la distribución de los planetas.

Te amo, mientras tejes claridades entre el fuego y las cenizas
que me pueblan. Te necesito, para que mis palabras en llamas
nunca más se dispersen. Aquí firmo: mi vida sin ti es página en blanco.

Versos de luna

Es esta sorpresa de luna
que a tu sonrisa me eleva,
me toca y después subleva
mis besos en tu comisura,
tan blanca como la nieve
que al derretirse procura
en tu boca fiel curvatura
de riachuelo cuando llueve.

Desde muy alto y muy lejos
desconchándose las estrellas
ya vienen como luciérnagas
con ganas de tocar tu pelo
y me dejas la noche abierta
pa que atraque en tu puerto
la luna y todos mis versos,
sin que nadie más lo advierta.

Al descampado

Hoy vienes despacito a mí...
Con los pasos contados, descalza, al descampado,
con tu orquídea más blanca, entera entre las manos
y con todos tus linderos ya desprovistos de palabras.

Se te vienen cayendo las horas como las hojas
con las que el destino anda queriendo vestirte de ayer.
Vienes solapada e inmersa de ganas a tu viaje inverso,
prometida y salvaje. Eres un intento de luz en la intemperie.

Esas jornadas tuyas de soles y de lunas blancas sin términos,
tanto estar sola y a solas con todos los temores a cuestas.
Ahora te deslizas como la vieja apuesta del amor contra la tristeza.
Te miro y amo tu triunfo sobre esa senda angosta que nos separa.

El viento viene de festejar en los campos y se hace música en la espera.
Las migajas extrañas del amor por aquí andan locas y sueltas.
La alegría fulminante se presenta y así de pronto, se subleva
y ya a punto de llegar, empapada con tus versos transitorios,
tú me entregas la antorcha (tu antorcha)
con la que antes marcabas todas tus distancias...

Centímetros de luz

Se multiplica el silencio inútil de tu abandono
sobre el desamparo de mi sombra titubeante.
Tú me dejas en el aire colgado desde un globo
o a veces pesado como un ferry que zarpa,
ausente y distante como una estrella sin nombre.

Lograste habitar en mi pecho como en una ciudad,
como en una casa, como en una frase inédita.
Polvareda de ilusiones, ahora tú me dejas
con la dificultad de tener que abordar minutos sin ti.

Anda el viento despeinando los centímetros de luz
y los recuerdos yacen caídos y regados, como hojas.
Ruedan mis escombros deletreados en hechizo de tus ojos.
Vaya suerte, ser un eco, una frase delgadita en tu boca.

Sangra una guitarra lejana torturada por deseos
y se asoman por las ventanas todas mis dudas,
perfumando de tus cosas mi pensamiento.

Bajo los puentes, la luz de la luna en la noche
dulcemente espía, también sobre mi almohada,
llega repleta de versos y como siempre, me encuentra
con la cara manchada del hollín de tu risa ausente...

Costumbres

La luz de la luna llega deslizándose a la deriva
intentando borrar tu cuerpo de tarde recorrida,
de ánfora metálica, donde guardo mis recuerdos
de crepúsculos alegres, de lingotes, de páginas,
tatuados siempre por el fluido de tus palabras...
Amo tu densidad cortada por el filo de tu ausencia.

Yo me acostumbré a medir cada noche
los soplos de la sed erosionada de tu voz
sobre la blanca pizarra de la luna.
Fotografía vital son tus manos menudas
acariciando el césped suave de la arena.

Yo me acostumbré a ver anclar cada tarde
tu cuerpo de ola sobre mi cuerpo de muelle,
tantas veces, que se hizo inútil mi costumbre
de pintar peces blancos en los bordes de tu boca.

La vieja costumbre de esperar los aplausos
de la noche, por nuestro aprendizaje de la carne
mientras que el viento era la canción que ameniza.

Costumbres de amor somero, de playa sin esquirlas
donde te has convertido en toda promesa necesaria.

Te amo. Implacable domadora de mis dudas.

Ahora andas tú

Ahora andas tú
como arandela metálica,
suelta,
dando libre bandazos
y vueltas;
haciendo ruido
en el vacío
que es el centro de mi corazón.

En tu testarudez de hechicera
siempre te sobró la confrontación.

Pero es tu actitud de entrega
y tus gestos de aquel enero
y frente al mar,
lo que yo quiero
como a un hilo de luna
volver a alcanzar...

Esos perdigones anoréxicos...
¡Ay amor!,
cómo duelen en la tempestad.

¡Si tú supieras!
Si tu supieras del trueque fantasmal
que acordé esta noche con la luna.

Por una sola mirada tuya
en vez de esas fotografías robadas,
dobladas y mojadas
que a veces me toca contemplar...

Yo pagaría con versos secos.

Bocanadas de corazón...

Aquí son más las ventanas que los sueños permitidos...
Flota una suave tristeza sobre los cuerpos y los cuchillos
anhelantes de la carne, de relámpagos y de mareas...
La noche llora su oscuridad y nadie la escucha.
La ciudad desgarra los sueños del viento que anda
acechando sombras en sus portadas predilectas.
Se hunde la luna en la humedad salada de los ojos.
Ella si sabe como lamer, descubrir y recobrar los sueños.
Hermoso lenguaje es la mirada convertida en libro aéreo.

Llegan unos perros y ladran a la luna espantando sus murciélagos...
Son bocanadas de un corazón. El cuerpo de una amante invade
la memoria con su llaga, sus silbidos y sus palabras cavernosas
y no quedan asombro ni piedad, sino realidad y tristeza de la carne...

Trasnocho. Ansia necesitada desencadenando en abierto aroma.
Ando ausente. Yo solo alargo mi cuerpo, sin hacer un escrutinio
con adjetivos minuciosos tras miradas indiferentes...

Que me perdone el tiempo. Ahora solo quiero colgar mi sombra
desde una lágrima. Dirán que estoy loco...

Como una esfinge

Si tú fueses como una esfinge
egipcia o tal vez figura griega...
Si la luz de esta luna suficiente,
para aceptar mi derrota ante ti
y
empezar a negociar mi entrega...

Dame la oportunidad de alcanzarte,
para convertirme ya en tu gerifalte.
Dame la cadencia de tu amor secreto
para amarrarme siempre a tu aliento...

Dame golpes bajos,
dame besos largos,
muy largos o breves,
dame besos siempre...

Siempre tendremos un ocaso

Siempre habrá otros menesteres,
otros labios y otras manos,
otros países y otras voces.

Siempre tendremos cicatrices incendiadas
y todas las lunas en el cielo de Maracaibo,
islas de atardeceres, bandadas de mariposas...

Siempre tus piernas tendrán laderas blancas
y lunares. Siempre el viento golpeará las empalizadas
y yo siempre volveré a ti por las calles más estrechas.

Siempre tus ojos serán vacaciones para mi tristeza,
estrellas fugaces, flautas, agua contra mi armadura.
Siempre serás el relámpago que asusta a los gatos.

Y siempre, siempre tendremos un ocaso
donde mirarnos, donde podrás aparcar tu cabeza
y tus sueños en mi pecho convertido en orilla, en playa.

Si me dejas

Si me dejas:
Retomo este sueño por el otro extremo, por donde el viento
sopla tumbando lunas sobre tu itinerario de mujer.
Busco pájaros deletreados de nostalgia con la sal y la piel
de mis palabras y los llevo hasta mi casa.
Hago un cometa con mis páginas rayadas de versos
para arañar en las noches como esta, los ojos de la luna.

Si te quedas:
Voy a clausurar este día con la tibia fragilidad de tus besos.
Voy a saciarme con la alegría de tus ojos colgados
de una nube urgente sobre los techos blandos de tus dudas.

Si te fueras:
A babor de mi tristeza de puerto, me dejarías traduciendo mi suerte
desde una baraja y pronunciando palabras definitivas y mansas.
Te llevarías contigo mi tren de melancolías por el riel asfaltado
de las edades y me dejarías soledades, calladas y precarias,
perfumadas de tierra, de mar y de hojas...

Mi perro

Mi perro anda con tos y ya metido en la vejez
como si anduviese perdido dentro de un tubo,
en verdad no queda ningún término para él
y anda la vida como un hilo al viento, sin rumbo.

Mi gato manda en su trono de rey leproso
sin ganas de comer, echó a dormir su gloria
sobre el piso frío y sueña que poco a poco
la ilusión azul hace cosquillas en su memoria.

Ah... y el amor de mis amores
ayer se nos fue y nos dejó el cielo
abierto, pero con toda la luz metida
en una luna pequeñita...

Otra madrugada

Con tu espiga de girasol ya pintada, ya forjada
de tantos sueños en las pupilas y en las manos,
ya no mintamos, no mintamos, ya no mintamos
sobre el césped de promesas aquí arrebatadas.

Ya no hay sonrisa que valga,
ni una lágrima hecha verso
para llenar de unos recuerdos
las alforjas de otra madrugada.

Ya no hay un reloj que nos devuelva
la cosecha alegre de otros tiempos
ni las sílabas manchadas de besos
arrumadas en la orilla de algún poema.

Los sitios por donde ando son distancia,
distancia escrita y vacío en que navego,
a tocar el musgo del silencio y solo acierto
cuando sea tu risa de nuevo vendaval y magia.

Yo, apenas un náufrago junto a tu naufragio
de olvidos que sueñan con tocar otra orilla.
Ya estoy muerto y sin embargo, es luna líquida
las pupilas de tus ojos y las mías, cuesta abajo...

Inequívoco equipaje

Siente como pesa el tiempo, amor mío...
Cuando nos arrastra esta densa melancolía,
como un trofeo, como su inequívoco equipaje.

Yo quiero tu alegría aquí tendida como un día.
Abierta y sonora, luminosa como un viaje
con el que había soñado yo toda la vida...

Tú eres el ruido más sólido de los enjambres.
El vuelo en ascenso al frescor de niebla en la cara,
diminuta latitud donde me detengo a borrar.

Atrapada tú en tus formas de azul, simple azul,
yo aún te sueño vaporosa, trayendo en tus manos
tu bandera bien alta para mi felicidad.

Yo, con este aroma lacustre de niño artesano.
Tú, mi pedrada exacta y alegre en la oscuridad.
Nosotros, resbalando en sueños escurridos al azar.

Aún jugando con flores del jardín de otros amores,
tú vienes inconclusa desvistiéndote en la noche
con tus blancos senos en derroche simulando lunas...

Esta extraña estatura

Para el amor que por vos yo siento
ahora tengo esta extraña estatura
de delirios que por momentos
parecen resumirse en culpas
y en dudas que desde luego
advierto yo, todas son tuyas...

Decíme ahora si en el desierto
culpable es la luna de andar desnuda
o es que acaso la engaña el viento
al soplar su falda entre las tunas,
y si ella se deja llenar de sueños
pa después contarnos su aventura...

Contáme que viene silbando el viento
a la luna en esta madrugadita oscura
y olvidáte vos que por un momento
el amor se acaba mientras perdura.
Miráme a los ojos que estoy sediento
y quiero beber del agua de tu dulzura.

Girando como luna

Quédate un segundo
-seré como un sueño recién soñado-
estrenaré verbos que suenen como la lluvia,
como golpe de marullo
y como beso robado...

Quédate un minuto
-seré como un eco transitado-
trajinaré versos que huelen a Machado y Neruda,
a mango maduro
y a Maracaibo...

Quédate una hora
-seré como huella que han borrado-
me verás suelto y lejos, girando como la luna,
sin apuro
y en naufragio...

Lourdes Vargas

Con la luna mágicamente flotando
quietecita sobre su espejo de agua
otra vez, te han dejado esperando
el ardor prometido de una madrugada.

Tus ojos son dos luceros colgando
de las argollas de una noche fría,
dos grillos tímidamente callando
en la rama donde cicatrizan alegrías.

Con el dolor temprano de la edad
y con todas tus ganas cintura abajo
te vas, dolor arriba y enamorada,
sin tregua, a tu red de llantos

El camino te dice: adiós...
Y la inocencia se te derrama,
entonces, te creerás morir
en el hueco fatigado de otra noche.

Lourdes, tantas veces olvidada.
loca, que ya ni memoria tienes
donde aparcar tu ilusión extraña.

Vos dejá ya...
De pintar pajaritos
de colores en tu almohada.

Coleccionando cicatrices

Así de pronto no me bastas
mi rosa de la noche en fuga delirante.
Un cuerpo somos con dos gargantas,
uno sólo que cabalga hasta encontrarte.

Temo a la risa breve, a la emoción simulada
y a las antiguas lecciones de amor.
Temo a la luz precaria cuando se interpone
o cuando se prolonga demasiado.

Desconfío del silencio dado gratis
y de las necesidades de la carne
sobre sábanas blancas e impecables.
Me resigno siempre ante tu mirada.

Borro todas las hojas de los árboles
y a la luna cuando emite aburrimiento.
Borro recuerdos cuando llegan de espaldas
y a la brisa mínima, frágil, desganada.

Te quiero fuera de este laberinto de palabras
donde yo te pierdo a cada rato. Temo a ti.
Temo al encuentro de tiempos ya perdidos,
a las predicciones de amor, al canto de los grillos.

Tus pasos y tus pisadas. Oh, sueño mío.
Mira que la vida muere mientras pasa...
Mi ilusión pura. Mi travesía. Mi ruta más peligrosa.
Eres una feliz coincidencia en mi camino tempestivo...

Mordiendo lunas

Llega el viento
mordiendo lunas en tus mejillas
pálidas. Otra luna fluorescente
de caña brava te recorre toda,
como un río bajando a ciegas
una colina.

Quiero empaparme.
Lanzarme mar adentro, pero contigo
hundirme y flotar, silbar en tu azul idioma,
sentarme a pescar, buscar caracolas
en las orillas de tus labios tibios.

Amo tu cuerpo tendido
y desnudo como un pensamiento
escrito y al momento en que estás
expuesta como una pausa
en la que vivo y respiro.
Eres la grieta por donde
escurre el tiempo mío.

Soplan las horas, anarquía
de los minutos ya compartidos,
canta al cielo este corazón alegre
hecho un fonógrafo o un eco delgadito.
Yo te miro y en el trópico de tus ojos claros,
fotografío este sosiego.

Qué alegría saber que existes
y que estás conmigo...

Los labios de la luna

De memoria
se que te he perdido.

Pero...

¿Cómo es
que treparán estos versos?

¿Cómo es
que subirán en esta noche
tan frágil y oscura
sólo para tocarle
los labios a la luna?

Fantasía

Que nunca falte la poesía
vaciándose como un río
invencible, formidable...

Que nunca falte en la subasta de unas lágrimas
el féretro de luna para las palabras labradas,
inventadas, solo para que las beba el tiempo.

Que nunca falte un pájaro en vuelo, ni quien escriba
en silencio unos versos sin usar un idioma, sino gestos
compartidos en la textura elástica de una noche.

Que no falte el mar hecho una lámina filosa de espuma
para decapitar la ternura de los párpados del cielo
ni su melodía de ola, para que deambule como un perfume.

Que no falte la quemadura de los intentos fracasados
en las muñecas cicatrizadas de un suicida
ni el acecho de unos besos en la boca de los amantes.

Que nunca falten pétalos de recuerdos en la memoria
en bandadas migratorias sobornando a la alegría
con el aroma de otros tiempos, con el verdor de otras edades.

Cerrando lluvias

Casi en desamparo
como un forajido,
voy cerrando lluvias
mientras te alcanzo.
Abriendo soles
a cuatro estaciones
y a cinco sentidos.

La única bandera
que yo sostengo
es este amor.
Tú vas por dentro
y vienes pa afuera,
te llevo expuesta
como a una flor.

Con la luna
alumbrándome versos
y a todo mi andamiaje,
de un solo viaje
cruzaría un desierto
pa desnudarte...

Con ansias desbordadas
llegaré a la cumbre
de tus costumbres
finas, blancas y heladas.
Tú navegarás mi tobogán
de agua tibia, turbulenta
y salada...

A ras con la luna

Ay amor...
Aquí ando yo
con el peso de este amor
dando brincos de contento
y haciendo cortes perfectos
arriba y debajo de tu corazón.

La luna...
Nuestro pozo de encuentros,
todavía guardo en ella
las suaves huellas
de tus besos
y la sal
donde me rasgabas la piel,
está intacta,
en racimos inolvidables.

Y si todo fuese como antes...
Río arriba
hasta tus cumbres tibias,
cuando mi amuleto era tu risa
y yo, tu necio explorador y navegante.

Cuando apretabas
y a punta de madrugadas
nos convertíamos en larvas,
en un solo labio sediento de amor.

Cuando amarnos
era trampa y aventura
y en ráfagas de dudas
pero en fuga,
a ras con la luna
y en una sola sutura
nos anexábamos al sol...