relojes que en la tarde

¿hace falta decir que la tarde ha puesto parches
perfumados en la memoria?

-sí...
y la nostalgia se desprende hermosa y naufraga en caprichos

decididamente en el pensamiento. las metáforas

se desnudan para colgarse del cielo. el mar
con su olor a alga y su ruido cansado de olas
llega en silencio para no despertar a los peces.
y la cosecha de cielo rojo se prolonga hasta mi mano
hecha de sílabas para intentar tocar esta noche sí,
los labios blancos y fríos de la luna.
las viejas y pequeñas palabras (de polvo lacustre)
se fraguan en frases extrañas y se hacen montañas
de versos resucitados para llenar la osamenta ya medida

de la tarde y  la poesía se convierte en agua recién poblada...

-no...

si en la desembocadura de mis ojos de niño ya no regresara
aquella alegría de unas gaviotas recién pintadas en su vuelo.
si la tarde ya no teje con su cuerpo el mejor eclipse de mar
mientras el mundo celebra su incendio apagándose
a través de las ventanas, sobre los rostros habituales.

si los colores ya no ciñen su fragor a los cuerpos mojados.
si las ansias de amar por aquí dejasen de gotear
como minutos, como jugo de caña recién cortada.
Si no bastara la mirada para atrapar esta anarquía hermosa y sonora.
(ah, terquedad ruidosa la de esta tarde sobre mi ojos blandos)